Квартира №81 – обычная двушка в типовой многоэтажке, на окраине провинциального города. Хороша же она тем, что в ней, живём мы: я, мой муж, два наших сына и чёрная кошка – с виду обычная, но на деле совершенно особенная семья. В квартире №81 делятся секретами, совершают открытия, пекут блины, полуночничают, творят, взрослеют, мудреют, делают ошибки, любят, шутят и всегда рады гостям. Этот блог – мой, наш дом. С шумными праздниками и маленькими секретиками, наблюдениями и воспоминаниями, смехом и волнениями, вкусными ужинами и хмурыми утрами, такой, как у всех, и в то же время свой собственный…

Вряд ли в моей квартирке обитает вселенская мудрость или полезные ответы на все вопросы, но зато сюда всегда можно заглянуть на чашку чая, диафильмы и гитарную музыку, поделиться сокровенным, улыбнуться забавной истории из школьной жизни, вспомнить себя в детстве, помечтать, поболтать, почитать. Наша дверь никогда не заперта, заходите в гости))

четверг, 14 мая 2015 г.

Крапивный суп

 

 С чего начинается лето? Для меня – с первого урожая. И это традиционно букет  сочной, злой, огненно-зелёной молоденькой крапивы. Ещё снег не везде стаял, травка только пробивается сквозь прошлогоднюю солому, грядки у огородников ещё не вскопаны, а крапива уже буйным фонтаном зеленеет у забора.
  Кто помнит, были времена, когда мы ели огурцы и яблоки только летом, арбузы только осенью, соленья – только зимой. Как в «Денискиных рассказах» : «Сейчас зима, груш нет, съешь морковку!» Фраза так и не понятая моим сыном)) Это сейчас груши доступны круглый год. А ещё совсем недавно после зимних круп и морковки пучок свежей зелени был за счастье. Даже если это всего лишь крапива…
  Плотными холщовыми рукавицами крапиву драли в таз и ошпаривали кипятком. После этого варили из неё суп или резали в салат. И это был вкус лета, вновь проснувшейся земли, свежего урожая, каникул, деревни, вечности и незыблемости жизни…

  Не сказать, что я настолько люблю крапивный суп, что ем его безостановочно с мая по октябрь. Но пропустить первую крапиву – это значит пропустить всё лето. Пройти мимо этой дверцы в зелень, запахи, дары лесов и лугов… И поэтому ежегодно с моей первой вылазки на природу я везу целый мешок этой травы. 
  И так же, как когда-то делала бабушка в нашей маленькой деревянной избушке, упирающейся оконцами в землю, я на своём 17 этаже современной многоэтажки заливаю таз с крапивой кипятком. И от того, что бабушки уже нет, да и деревни той уже нет, а крапива всё так же пускает ароматы вокруг меня, этот бытовой момент превращается в какое-то сакральное действо и запускает маховики времени… И такой вот простецкий, дешёвый, деревенский суп – уже не просто обед, а крепкая традиция… И я смотрю, как мои мальчики хлебают этот красивущий, зелёный, пряный, травяной суп с солнечным яичным глазом посередине тарелки, и думаю, что через эти неизменные зелень и вкус, хоть в какой-то ложке им достались и тепло натруженных бабушкиных рук, и запах той самой моей деревни, и тепло серых шершавых досок  сарая, у которого рос сочный крапивный куст, и щипучий укус крапивы на коленке в то лето, когда мне было 10-11-12… 
  И, конечно, мои сыновья ничего про это не знают. Они просто лопают суп, качая ногами под столом, и каждый раз радуются, что крапива в супе не жжётся, и что если съесть желток, яйцо станет совсем лодкой и будет плавать в своём крапивном море, и что на улице уже совсем тепло… Главное, что всё остальное знаю я, и варю, и буду варить им суп из крапивы каждый май, год за годом открывая им дверцу в лето и мои воспоминания…